La rubrica di Lol Von Stein: rapimenti. Rimbaud.

 

Rimbaud – va detto – me l’ha regalato la scuola.

Non so se sia stato perché Verlaine l’aveva nominato “maledetto” , o per quel suo essere irriverente impavido eccessivo oltraggioso amorale ribelle (cacciato dai circoli poetici parigini – cosa aveva preteso dal mondo? E dai poeti?).

Quel voler demolire gli schemi.

E quell’aria trasognata da “piccolo principe”, a 17 anni,  nella foto di Etienne Carjat, i capelli scomposti, lo sguardo trasparente.

E poi la continua fuga – dalla realtà “rugosa”, attraverso la poesia – e con la tenacia del proprio corpo – le altre fughe – dalla provincia prima – dall’Europa poi.O quel vagabondare insieme all’amante per mezza Europa, scandaloso e irresistibilmente attraente.

Sarà stata la veggenza – posseduta? – teorizzata nella poesia (ancora a 17 anni) e quella frase – di per sé magica –  “sregolatezza di tutti i sensi” – o l’idea che la creazione produca conoscenza (o dimenticanza?) di sé.

O piuttosto l’essere stato giovane per sempre – avendo avuto in dono il destino unico e irripetibile di essere poeta per 5 densi anni e rimanere –   semplicemente – rimanere, in barba a tutti gli altri, i poeti invecchiati e dissolti.

Sarà stato perché il mistero attrae – perché di questo (anche) si tratta. Il silenzio – a 22 anni – come sia finito ad assassinare la poesia.  Ciò che è venuto dopo, i viaggi, l’altrove, l’altra vita, Cipro, Aden, Menelik.

La scomparsa, l’invisibilità.

Irraggiungibile. Cambiato. Cresciuto. Mentre in Francia si pubblicavano i suoi versi. E nasceva il mito.

E quell’ultimo triste ritorno, e quella sensazione di strangolamento che l’avrà preso nel momento della consapevolezza – quando il passato avrà irrimediabilmente occupato più spazio del futuro. (Ma pare che poche ora prima di morire, a Marsiglia, desse istruzioni per una nuova partenza).

E la poesia, che dopo di lui non sarà più la stessa, e quel suo caparbio vizio di voler aprire nuove vie a tutti i costi – sempre.

E i libri scritti su di lui, e i film, e le canzoni (quella struggente di Vecchioni, che è un’altra meravigliosa poesia).

Nel  ricostruire una cronologia sentimentale c’è sempre un po’ di incertezza, e molta, molta confusione.

Ecco – chissà.

Perché di Rimbaud ancora  tengo le parole come fossero una reliquia e penso a lui come al primo poeta e l’ultimo – amato oltre ogni misura.

Ringraziando il lettore per la pazienza (se è arrivato fin qui) propongo finalmente un brano.

E’ l’ultimo de “Una stagione all’inferno”, magnifico esempio di prosa poetica.

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Addio

Autunno già! – Ma perché rimpiangere un eterno sole, se siamo impegnati alla scoperta della chiarezza divina, – lontano dalla gente che muore sulle stagioni.

Autunno. La nostra barca elevata nelle brume immobili punta al porto della miseria, la città enorme dal cielo macchiato di fuoco e fango. Ah! Le vesti putride, il pane inzuppato di pioggia, l’ebbrezza, i mille amori che mi hanno crocifisso! Dunque non finirà mai quell’arpia, regina di milioni di anime e di corpi morti e che saranno giudicati! Mi rivedo, la pelle rosa dal fango e dalla peste, i capelli e le ascelle pieni di vermi e vermi ancora più grossi nel cuore, disteso fra sconosciuti senza età, senza sentimento…. Avrei potuto morirci…. Orribile evocazione! Detesto la miseria.

E temo l’inverno perché è la stagione del comfort!

– A volte vedo in cielo spiagge senza fine coperte di bianche moltitudini in festa. Un grande vascello d’oro, alto su di me, agita i suoi vessilli multicolori nella brezza del mattino. Ho creato tutte le feste, tutti i trionfi, tutti i drammi. Ho cercato d’inventare nuovi fiori, nuovi astri, nuove carni, nuove lingue. Ho creduto di acquisire poteri soprannaturali. Ebbene! devo seppellire l’immaginazione e i ricordi! Una bella gloria d’artista e di narratore che se ne va!

Io! io che mi sono detto mago o angelo, dispensato da ogni morale, sono restituito alla terra, con un dovere da cercare, e la realtà rugosa da stringere! Bifolco!

Sono ingannato? La carità sarebbe sorella della morte, per me?

Alla fine, chiederò perdono d’essermi nutrito di menzogne. E andiamo.

Ma nemmeno una mano amica! E dove procurarsi aiuto?

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Sì, l’ora nuova è almeno molto severa.

Perché posso dire che ho la vittoria assicurata: il digrignare di denti, i sibili di fuoco, i sospiri appestati si placano. Tutti i ricordi immondi svaniscono. I miei ultimi rimpianti si dileguano, – le gelosie per i mendicanti, i briganti, gli amici della morte, i retrogradi d’ogni sorta. – Dannati, se io mi vendicassi!

Bisogna essere assolutamente moderni.

Niente cantici: mantenere il passo conquistato. Dura notte! il sangue seccato fuma sulla mia faccia, e non ho nulla dietro di me, se non quell’orribile arboscello!… La lotta spirituale è brutale quanto la battaglia fra uomini; ma la visione della giustizia è il piacere di Dio soltanto.

Tuttavia è la vigilia. Accogliamo tutti gli influssi di vigore e di tenerezza reale. E all’aurora, armati di ardente pazienza, entreremo nelle splendide città.

E parlavo di mano amica! Un bel vantaggio, posso ridere dei vecchi amori menzogneri, e svergognare quelle coppie bugiarde, – ho visto l’inferno delle donne laggiù; – e mi sarà permesso  possedere la verità in un’anima e un corpo.

Aprile – agosto 1873